Christine Deviers Joncour/Actualité/ livres/ Illustrations/ Derniers romans.
lundi 8 décembre 2014
dimanche 7 décembre 2014
Richard Wagner disait si justement au 19eme siècle
« lorsque dans une civilisation, les hommes de religion ne sont plus à
même de parler de spiritualité, c’est aux artistes de le faire ». La
plupart des véritables artistes sont en train de crever tout simplement car
l’art est devenu un « marché » et les grands mécènes n’existent plus
vraiment, ou sont devenus si rares…
Nous pensons à André Malraux qui disait aussi: « le
21eme siècle sera spirituel ou ne sera pas ». samedi 6 décembre 2014
ECLAIRS DE VIE
Dans mon petit hameau, au nord de la Dordogne, à première vue rien n’a beaucoup changé. Mais la vie au quotidien n’a plus les charmes d’antan. Tout a commencé dans les années 60, après ces années d’euphorie de l’après-guerre. Un monde nouveau s’était ébauché. Et ce sont les premiers postes de télévision en noir et blanc, ouverture magique sur le monde qui bouleversa notre vie! Je me souviens enfant, auprès de mes parents, instituteurs à Borrèze, ma joie quand le mercredi soir à 21 heures nous étions assis dans l’unique café restaurant de Salignac Fénelon, le seul à posséder la télévision noir et blanc, pour suivre sur cette petite fenêtre l’émission la Piste aux étoiles de Gilles Margaritis retransmise du Cirque d’hiver à Paris. Assise sur ma chaise, les deux pieds arrimés sur les barreaux, la tête levée vers cet écran j’ouvrais grand mes yeux éblouis.
Dans mon petit hameau, au nord de la Dordogne, à première vue rien n’a beaucoup changé. Mais la vie au quotidien n’a plus les charmes d’antan. Tout a commencé dans les années 60, après ces années d’euphorie de l’après-guerre. Un monde nouveau s’était ébauché. Et ce sont les premiers postes de télévision en noir et blanc, ouverture magique sur le monde qui bouleversa notre vie! Je me souviens enfant, auprès de mes parents, instituteurs à Borrèze, ma joie quand le mercredi soir à 21 heures nous étions assis dans l’unique café restaurant de Salignac Fénelon, le seul à posséder la télévision noir et blanc, pour suivre sur cette petite fenêtre l’émission la Piste aux étoiles de Gilles Margaritis retransmise du Cirque d’hiver à Paris. Assise sur ma chaise, les deux pieds arrimés sur les barreaux, la tête levée vers cet écran j’ouvrais grand mes yeux éblouis.
Puis, peu à peu, l’écran magique s’installa dans
les maisons, jusque dans les fermes les plus isolées qui toutes exhibaient
fièrement ce petit râteau sur la toiture.
Mais les portes peu à peu se fermèrent.
Les douces soirées d’été dans les villages
perdirent de leur charme. Autrefois tous ensemble, sur les bancs et les chaises
de paille, nous nous réunissions pour
bavarder. Là, les paysans se détendaient en évoquant les problèmes quotidiens,
les récoltes, les moissons à venir, du temps qu’il ferait, ou de la nouvelle
lune propice au semailles. Les anciens eux, se souvenaient et faisaient
partager leur expérience, car ils connaissaient si bien les lois de la nature
perpétuées ainsi depuis des siècles par les ancêtres. Ils racontaient aussi des histoires. De vieilles
histoires du temps où ils étaient jeunes qui nous ravissaient tant elles
étaient drôles et pleines d’émotion. Et sous la voûte du ciel tapissé d’astres
comme des milliers de petits diamants,
nous, les enfants blottis sur les genoux d’une tendre grand-mère, la
tête levée vers le ciel, nous écoutions les vieux nous parler des planètes
tandis que nous comptions les étoiles filantes en faisant des vœux. Le chaud parfum des foins coupés, mêlé à celui
des roses thé et aux tilleuls ambrés de
miel, nous titillait les narines tandis qu’un concert de grillons nous
assourdissait un peu et que le marchand de sable nous déposait doucement de la
poussière dans nos yeux. Et je me souviens encore de cette petite fille que
j’étais, lovée dans les bras de sa grand-mère en suçant son pouce, s’endormait
rassurée sur sa forte poitrine. Cette petite
fille choyée et adorée qui ne savait pas qu’elle vivait là ses plus doux
moments de bonheur et de sérénité.
Au temps des moissons, nous suivions en chantant
les femmes qui portaient de lourds paniers d’osier contenant des victuailles.
Il nous fallait franchir cinq kilomètres pour rejoindre le vallon où les hommes
depuis l’aurore faisaient les foins à la faux. Le repas de midi était attendu
avec bonheur et impatience. Près du frais petit ruisseau à l’ombre des
peupliers frissonnants, dans les hautes herbes
nous étendions de larges draps blancs
de lin et nous aidions à disposer, le jambon, les pâtés, les rillettes et les
couronnes de pain. Puis dans la fraîcheur du courant nous posions les
bouteilles de vin et d’eau bien droites pour qu’elles ne se renversent pas. Les
hommes arrivaient en sueur et couverts
de poussières de pollens. Dans l’onde
fraîche ils faisaient gicler l’eau sur leurs visages et leurs torses brûlés de
soleil, puis ils nous prenaient sur
leurs épaules et se mettaient à faire des rondes folles dans nos éclats de
rire, tandis que les femmes nous rappelaient à l’ordre.
Et puis venait l’hiver. Alors il y avait ces
longues soirées quand nous nous réunissions les uns chez les autres, blottis
autour d’un grand feu dans le cantou qui crépitait. Les grands-mères nous
confectionnaient d’étranges poupées avec les cadouflets, ce qui restait
quand l’épi de maïs était égrené, et qu’elles habillaient de vieux chiffons et
de dentelles élimées, tandis que les
hommes à la table s’adonnaient à d’interminables parties de belotte en riant et
en se taquinant. Les femmes et les enfants écoutaient les vieux raconter des
histoires de loups garou, de fées et de lutins, de soirs de Carnaval quand les
chats du pays se hâtaient vers le Sol de Peyre dans les bois d’Archignac, pour
danser. Et souvent nous tremblions de peur, serrés contre nos grands-mères qui
nous entouraient de leurs bras avec une infinie tendresse. Dans le feu nous
jetions les châtaignes entaillées d’une croix pour éviter qu’elles n’explosent,
et que nous dévorions avec gourmandise… Et sur les hauts chenets séchaient les
précieuses guirlandes en tortillons de pelures d’orange qui diffusaient un
subtil parfum dans les infusions et le vin chaud !
Enfin Noël arrivait et nous les enfants étions
fous d’impatience. Il fallait tout d’abord rejoindre la petite église du
village voisin pour assister à l’incontournable messe de minuit. Il s’agissait là d’une véritable expédition.
Dans le froid aiguisé comme une lame et souvent dans des chemins couverts de neige
à travers bois nous marchions en ordre. Les hommes devant ouvraient la route
avec leurs lanternes et les femmes
venaient derrière en serrant fort les
enfants par la main. Ces forêts étaient effrayantes et dans ces touffeurs
noires entrelacées nous devinions des monstres à l’affût et les fameux loups
garous mangeurs d’enfants… Mais au loin la sonnerie des cloches de notre petite l’église, en appelant ses
ouailles nous rassuraient et nous
chantions à tue-tête pour nous donner du courage : Il est né le divin
enfant…
Au retour, la rituelle soupe à l’oignon qui
mijotait dans l’âtre allait nous réchauffer, juste le temps de verser dans la
soupière de pain de seigle taillé en fines tranches, le bouillon au fumet
inoubliable. Puis devant un genièvre coupé
on découvrait en tapant des mains et en criant de joie, que le Père Noël
ne nous avait pas oubliés. Dans nos petits sabots de bois il y avait une poupée
de son, joliment vêtue, des cubes de bois colorés, des échasses,
une marionnette du curé Don Camillo, les éternelles pralines et l’orange
rien que pour nous, venue de pays chauds.
ECLAIRS DE VIEAujourd’hui,
les bancs de pierre sur la place du village ne servent plus à rien. Les chaises
de paille ne s’alignent plus sur le
seuil des maisons dans la fraîcheur des
soirs d’été. Les parties de cartes aux
soirs d’hiver dans les fermes ont fait
leurs temps. Les façades des maisons sont aveugles. Les portes sont fermées à
triple tour. Les volets comme des paupières mortes sont clos. La télévision a
fait son œuvre et a gagné du terrain en appelant ses fidèles brebis assidues.
Chacun chez soi. Et le monde peut s’effondrer, et le voisin peut bien appeler
au secours… Il fut un temps où nous étions une communauté, une grande famille
où l’entraide et l’amitié serraient les rangs. Un temps où l’on se respectait, où
l’on aimait l’autre. Un temps d’échange et de partage. L’époque bénie où celui
qui était dans la peine pouvait compter sur des mains tendues, ou celui qui
n’avait pas les moyens de s’offrir un
tracteur puisque les temps voulaient que l’on produise plus et plus, toujours
plus de rentabilité pour survivre, il pouvait emprunter le tracteur du voisin
mieux nanti. Et ce fut l’escalade, l’outillage et la mécanisation à outrance et
le « chacun pour soi ». Les heures bleues de partage elles aussi
avaient fait leur temps.
Les campagnes ont maintenant perdu leur âme et se
sont déshumanisées. L’heure n’est plus à la compassion et la pitié, ou l’amour
de son prochain. On s’est enfermé dans une bulle pour survivre d’où émergent
doucement les pensées les plus nocives comme l’individualisme, la jalousie,
l’égoïsme, la vanité et l’orgueil et
souvent la méchanceté. Parmi ces
paysans taillés dans le roc, habitués par la force des choses à ne pas faire de
sentiments, confrontés chaque jour à la dureté de la vie, on rencontrait autrefois des cœurs tendres et généreux, des âmes pures. Il en
reste encore mais ils sont rares.
Aujourd’hui on oublie aussi ces antiques outils -
il faut bien qu’on s’en débarrasse – qui, comme de pathétiques squelettes
finissent au fond d’une décharge, démolis, corrodés, enveloppés de lichens et
oubliés.
De même, les
vieux sont relégués dans des hôpitaux pour y mourir. Ils n’ont plus leur
place et encombrent. Ils ne servent plus
à rien, ces malheureux à la peau tannée et flétrie, aux mains calleuses, qui ont bâti à la sueur de leur front et ont tout donné.
Ils méritent pourtant notre respect et
tout notre amour.
J’ai
gardé précieusement le brabant, ces charrues aux socs rouillés et ces vieilles
charrettes, les échelles faites des mains de mes aïeuls. Ils sont là
pétris de noblesse et de gloire,
encore si vivants et me racontent encore leur histoire.
Et puis il fallait que je trouve ce mince fil
d’or dans un écheveau d’années englouties par le temps. Il fallait que je
retrouve un appel d’oiseau envolé, que j’entende une musique plus tenue qu’une
nappe de brume au soleil levant, comme un rêve oublié dans mes souvenirs comme
des pages vierges. Retrouver mon passé et ses chers disparus qui le peuplent.
Faire ressurgir ces émotions et ces souvenirs si importants et sacrés,
réveiller à mon âme l’enfant que je fus et entendre à nouveau la musique qui se
joue dans mon cœur.
Alors
je suis rentrée au pays définitivement et dans cette solitude consentie je me
reconstruis peu à peu en laissant passer le temps comme une douce pluie de
printemps. Car pour se réparer il faut
aller sans but et vider son énergie comme une comète. Sous la pluie qui ruisselle, je regarde au
travers ces lignes floues ces forêts qui
me sont familières et me rassurent. La
terre se gorge d’eau et devient moelleuse et souple sous mes pas. Les gouttes de
pluie une à une finiront par effacer mes angoisses et mes cicatrices. Ici,
dans ce Périgord Noir de mes ancêtres, mes racines sont
profondes mais dans le tourbillon
de la vie et le dédale de soucis, je me suis éloignée à en perdre mon âme. Le
temps était venu pour moi de retrouver les saisons de mon enfance et ce cycle
ininterrompu, les printemps des perce-neige et des timides violettes, des
pervenches et des roses et des papillons multicolores ivres de joie, les
couleurs de l’automne, adossée à ce chêne centenaire, au tronc noueux, fier et
droit, qui n’a jamais ployé.
vendredi 5 décembre 2014
Le Journal de Christine Deviers Joncour: LA CITÉ D'AIRAIN dernier roman +roman audio /voix ...
LA CITÉ D'AIRAIN
Dernier roman. En PDF ou livre audio avec ma voix. Click sur le titre.
Dernier roman. En PDF ou livre audio avec ma voix. Click sur le titre.
Le Journal de Christine Deviers Joncour: Chanson composée par Alf Emil EIKParoles: CDJDuo...
Duo Alf Emil EIK musique/ CDJ paroles Chanson composée par Alf Emil EIK Paroles: CDJ Duo Alf Emil EIK /CDJ UNE FEMME.... AEE/CDJ. Click sur DUO.
Il est vrai qu’il n’y a plus d’hommes ni de femmes politiques en Europe occidentale, l’économie ayant pris la place de la politique TOTALEMENT ! Le monde, que dis-je, l’Europe n’étant plus qu’un simple marché, il n’y a plus que des commerçants et des banquiers ! Plus de politiques ! Regardez les tronches de ces messieurs et de ces dames ! Des directeurs de banques, des employés d’agence d’assurance, des PDG d’entreprises… Obama me fait penser à un avocat d’affaires, Merkel ressemble à une directrice d’agence bancaire, Hollande ressemble à un trader, Sarkozy ressemble à un parrain de la maffia hongroise, Cameron à un concessionnaire de véhicules. Ainsi se présente le monde politique dans toute l’Europe ! Plus que des préposés de banques, des marionnettes ! Il n’y a pas un seul homme politique, pas une seule femme politique qui ait de la personnalité , de l’envergure ou encore moins du charisme ! Plus aucun ! Le monde marchand ne veut plus de personnalités politiques fortes et indépendantes ! Il n’y a plus que le marché qui compte et tous ceux qui font la politique doivent être de simples marionnettes ! Voilà le monde tel que le veut l’Occident !
Le vice-ministre adjoint du Ministre russe des affaires étrangères Vassili Nebenzia:
« Où sont les figures telles que De Gaule, Kennedy, même Reagan, Kohl ou au moins Kissinger ? Les pays ne sont pas dirigés par des politiques, mais des managers sans valeurs, engagés pour un job de 4-5 ans. La majorité d’entre eux ne dépassent pas la hauteur d’une plinthe, leur poids politique se mesure non par leur travail, dans lequel ils ne sont aucunement indépendants, mais à leur capacité de plaire et d’exprimer des pensées qui se caractérisent par leur absence même. »
Le vice-ministre adjoint du Ministre russe des affaires étrangères Vassili Nebenzia:
« Où sont les figures telles que De Gaule, Kennedy, même Reagan, Kohl ou au moins Kissinger ? Les pays ne sont pas dirigés par des politiques, mais des managers sans valeurs, engagés pour un job de 4-5 ans. La majorité d’entre eux ne dépassent pas la hauteur d’une plinthe, leur poids politique se mesure non par leur travail, dans lequel ils ne sont aucunement indépendants, mais à leur capacité de plaire et d’exprimer des pensées qui se caractérisent par leur absence même. »
"Les tyrannies comme les démocraties d'argent savent que pour régner il faut séparer le travail et la culture.
Pour le travail l'oppression économique suffit à peu près.
Pour la seconde, la corruption et la dérision font leur oeuvre. La société marchande couvre d'or et de privilèges des amuseurs décorés du nom d'artistes et les poussent à toutes les concessions." A.Camus
Pour le travail l'oppression économique suffit à peu près.
Pour la seconde, la corruption et la dérision font leur oeuvre. La société marchande couvre d'or et de privilèges des amuseurs décorés du nom d'artistes et les poussent à toutes les concessions." A.Camus
jeudi 4 décembre 2014
"LA CITÉ D'AIRAIN" mon dernier roman, fiction oui, mais pas si loin que ce que nous vivons aujourd'hui. Ordre mondial, dictature financière, perte des libertés, pouvoir d'achat en berne, pollution, Big Brother, mal bouffe, guerres famines.... etc.
Alors que faire? Crier, partager notre angoisse, notre peine et nos colères sur les réseaux sociaux? Rager contre les politiques qui nous gouvernent si peu ou si mal? Mais ont-ils encore quelques pouvoirs? Parler de démocratie? Vain mot et pure utopie car on sait aujourd'hui que ce mot n'a plus aucun sens et nos votes, une tromperie: Des choix entre peste et choléra pour une élite qui se soucie comme d'une guigne du peuple et " la somme de malheur et d'amertume qui empoisonne les hommes" comme disait Camus.
Beaucoup d'impuissance .... Alors il nous reste nos rêves. Le rêve comme unique échappatoire:
"Le rêve est une seconde vie. Je n'ai jamais pu percer sans frémir ces portes d'ivoire et de corne qui nous séparent du monde visible". Gérard de Nerval.
Roman à télécharger en pdf ou bien en audio book avec ma voix. Liens sur mon site web.
( sur Amazon audible):
La Cité d'Airain roman audio voix de l'auteur
(sur iTunes):
Alors que faire? Crier, partager notre angoisse, notre peine et nos colères sur les réseaux sociaux? Rager contre les politiques qui nous gouvernent si peu ou si mal? Mais ont-ils encore quelques pouvoirs? Parler de démocratie? Vain mot et pure utopie car on sait aujourd'hui que ce mot n'a plus aucun sens et nos votes, une tromperie: Des choix entre peste et choléra pour une élite qui se soucie comme d'une guigne du peuple et " la somme de malheur et d'amertume qui empoisonne les hommes" comme disait Camus.
Beaucoup d'impuissance .... Alors il nous reste nos rêves. Le rêve comme unique échappatoire:
"Le rêve est une seconde vie. Je n'ai jamais pu percer sans frémir ces portes d'ivoire et de corne qui nous séparent du monde visible". Gérard de Nerval.
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Dernier roman LA CITÉ D'AIRAIN.
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